Pies al tiempo...
Xavier Nájera La palabra no es el sitio del resplandor Rafael Cadenas. Fumaba un cigarrillo sentado sobre una gran roca que ya, por el tiempo, se unía al mar; como era común en mí, y en otros, aunque nunca hallaba la paz que buscaba. Arrojé la colilla al agua y me coloqué de pie, con dificultad pues ya los años comenzaban a hacer de las suyas. Por fortuna el viejo edificio en el que me vi obligado a vivir hace un par de años estaba a dos cuadras de la playa. Al llegar dejé un rastro de arena en el pasillo hasta detenerme frente a la puerta de mi habitación, llevé mi mano al fondo del bolsillo para encontrar la llave, abrí sin ánimo, sabía lo que me esperaba. Me detuve antes de entrar, el olor a humedad impregnaba el lugar. Dudé. La mujer de limpieza salió de la habitación contigua arreglándose el vestido y tratando, sin éxito, de disimular el cabello alborotado. Seguía la misma rutina. Por fin crucé la puerta, adentro sólo me esperaba la biblioteca ya rebosada de libro